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Una tierra prometida de Barack Obama por Chimamanda Ngozi Adichie para el NY Times

Ya un récord de ventas, Una tierra prometida de Barack Obama (DEBATE) es un relato cautivador y personal de la historia según se va forjando, del presidente que nos ha inspirado a creer en el poder de la democracia. En este extraordinario primer volumen de sus esperadas memorias presidenciales, Barack Obama narra la historia de su sorprendente evolución de ser un joven en busca de su identidad a convertirse en líder del mundo occidental, describiendo con increíble detalle tanto su formación política como los momentos cumbre del primer período de su histórica presidencia, una época de una gran conmoción y de profunda transformación. Compartimos en ESTACIÓN LIBRO parte del análisis de la obra en la pluma de nada menos que Chimamanda Ngozi Adichie escribió para el NY Times. Adichie es la autora de las novelas La flor púrpura, Medio sol amarillo y Americanah. También ha escrito una colección de cuentos, Algo alrededor de tu cuello, y dos ensayos, Todos deberíamos ser feministas y Querida Ijeawele. Cómo educar en el feminismo. Recibió una Beca MacArthur y divide su tiempo entre Estados Unidos y Nigeria.

 

 

 

 

POR CHIMAMANDA NGOZI ADICHIE

 

 

 

 

Barack Obama es un gran escritor. No se trata simplemente de que este libro evite ser tedioso, como podría esperarse, incluso perdonarse, de una gran memoria, sino que casi siempre es placentero leer, frase por frase, la prosa magnífica sobre los lugares, el detalle granular y vívido. Desde el sudeste asiático hasta una escuela olvidada en Carolina del Sur, evoca el sentido del lugar con una mano ligera pero segura. Este es el primero de dos volúmenes y comienza temprano en su vida, traza sus campañas políticas iniciales, y termina con una reunión en Kentucky donde se le presenta al equipo SEAL involucrado en la redada Abbottabad en la que murió a Osama bin Laden.

Su enfoque es más político que personal, pero cuando escribe sobre su familia es con una belleza cercana a la nostalgia. Metiendo a Malia en sus primeras mallas de ballet. La risa de la bebé Sasha mientras le mordisquea los pies. La respiración de Michelle haciéndose más lenta mientras se duerme contra su hombro. Su madre chupando cubitos de hielo, sus glándulas destruidas por el cáncer. El relato tiene sus raíces en la tradición de la narración, con los tropos que la acompañan, como en la representación de una empleada en su campaña para el Senado del Estado de Illinois, “dando una calada a su cigarrillo y soplando un fino penacho de humo al techo”. La dramática tensión en la historia de su irrupción, con Hillary Clinton a su lado, para forzar una reunión con China en una cumbre climática es tan agradable como una novela negra; no es de extrañar que su ayudante personal Reggie Love le diga después que fue una “situación de gángsters”. Su lenguaje no teme a su propia riqueza imaginativa. Una monja le da una cruz con un rostro “surcado como una semilla de melocotón”. Los jardineros de la Casa Blanca son “los sacerdotes tranquilos de una orden buena y solemne”. Se pregunta si la suya es una “ambición ciega envuelta en el lenguaje turbio del servicio”. Hay un romanticismo, una corriente casi melancólica en su visión literaria. En Oslo, mira afuera para ver una multitud de personas que sostienen velas, las llamas parpadean en la noche oscura y una siente que esto la conmueve más que la misma ceremonia del Premio Nobel de la Paz.

¿Y qué hay de ese Nobel? Se muestra incrédulo cuando se entera de que le han concedido el premio.

“¿Por qué?”, pregunta. Le hace desconfiar de la brecha entre la expectativa y la realidad. Considera que su imagen pública está sobrevalorada; pincha con alfileres sus propios globos publicitarios.

La reflexión de Obama es obvia para cualquiera que haya observado su carrera política, pero en este libro se abre al autocuestionamiento. Y vaya cuestionamiento salvaje. Considera si su primer deseo de postularse para un cargo no se trataba tanto de servir como de su ego o su autoindulgencia o su envidia de los más exitosos. Escribe que sus motivos para dejar de organizar la comunidad e ir a Harvard Law están “abiertos a la interpretación”, como si su ambición fuera inherentemente sospechosa. Se pregunta si tal vez tiene una pereza fundamental. Reconoce sus defectos como marido, lamenta sus errores y aún reflexiona sobre su elección de palabras durante las primeras primarias demócratas. Es justo decir esto: no es para Barack Obama la vida sin examinar. ¿Pero cuánto de esto es una postura defensiva, un intento de ponerse a sí mismo antes que otros? Incluso esto lo contempla cuando escribe sobre tener “una profunda autoconciencia. Una sensibilidad al rechazo o a parecer estúpido”.

Su renuencia a la gloria en cualquiera de sus logros tiene una textura particular, la modestia del Brillante Liberal Estadounidense, que no es tanto falsa como familiar, como una pose muy practicada. Trae una urgencia de decir, en respuesta: “¡Mira, date un poco de crédito!”.

El raro momento en que sí se atribuye el mérito, al argumentar que su ley de recuperación hizo que el sistema financiero estadounidense se recuperase más rápido que cualquier otra nación en la historia con un choque sustancial similar, tiene un eco disonante por ser tan inusual. Su autoevaluación es dura, incluso sobre su primer despertar de conciencia social en su adolescencia. Pasa un juicio adulto sobre su política de mirarse el ombligo, etiquetándola de santurrona y seria y sin sentido del humor. Pero por supuesto que lo fue; siempre lo es a esa edad.

Esta tendencia, más oscura que la conciencia de sí mismo pero no tan sombría como el autodesprecio, parece haber alimentado en él algo caritativo, una humanidad sana, una profunda generosidad; es como si estuviera liberado y ennoblecido por haberse repartido a sí mismo la mano más difícil. Y así es pródigo en perdón y en alabanzas, y da el beneficio de la duda incluso a aquellos que apenas lo merecen.

(…)

 

La decidida y deliberada oposición del Partido Republicano a Obama se siente sorprendentemente imprudente en retrospectiva: los miembros del Congreso se oponen a proyectos de ley que no han leído completamente, simplemente porque son los proyectos de Obama. No les importa cuáles sean las consecuencias para el país. Uno no puede dejar de preguntarse si Obama imagina lo que su gobierno habría sido sin el rencor republicano. ¿Y si los multimillonarios ideólogos conservadores David y Charles Koch no hubieran convocado su siniestro cónclave de algunos de los conservadores más ricos de Estados Unidos con el único objetivo de elaborar estrategias para luchar contra Obama? ¿Y si la hostilidad republicana no hubiera moldeado la forma en que los medios de comunicación, y en consecuencia el público, veían a su gobierno? El hecho de que el propio Obama utilice el término “Obamacare” —que al principio era un término burlón utilizado por la derecha para la Ley de Atención Médica Asequible— es revelador de lo mucho que la derecha fijó el programa durante su gobierno. Cuando escribe acerca de darse cuenta de que no eran meramente sus políticas las que el Tea Party había demonizado, sino a él personalmente, sus frases están ribeteadas con una cualidad evasiva, algo desapegado e impenetrable.

(…)

Escribe que los republicanos son mejores en luchar para ganar, y hay una nostalgia en su anhelo no declarado de un sentido similar de lealtad tribal en la izquierda. Cuando la opción pública fue despojada del proyecto de ley de Cuidados y Salud Asequibles porque de otra manera no se aprobaría, muchos demócratas estaban comprensiblemente furiosos. Obama esperaba que compartieran su pragmatismo, que entendieran que no tenía opción si quería que el proyecto de ley fuera aprobado. Él aquí hace un argumento convincente para aceptar la imperfecta ley de Cuidados y Salud Asequibles porque las políticas de bienestar social como la Ley de Derechos Civiles y el New Deal comenzaron imperfectas y se construyeron sobre ellas. ¿Por qué no formuló entonces, pública y consistentemente, este argumento?

Pero es sobre el tema de la raza que desearía que tuviera más que decir ahora. Escribe sobre la raza como si fuera demasiado consciente de que será leído por una persona deseosa de ofenderse. Los casos de racismo siempre están precedidos por otros ejemplos que muestran ostensiblemente la ausencia de racismo. Y así, mientras escuchamos a un partidario de Iowa decir: “Estoy pensando en votar por el negro”, vemos a muchos habitantes de Iowa agradables que solo se preocupan por los temas. El incidente racista nunca se permite estar y respirar, completamente aireado, sin que lo enturbie esa noción de “complejidad”. Por supuesto que el racismo siempre es complejo, pero la complejidad como idea sirve con demasiada frecuencia como un dispositivo evasivo, un medio para mantener la conversación cómoda, nunca tomar los contornos completos del racismo para evitar alienar a los estadounidenses blancos.

Obama reconoce, durante su campaña presidencial, que si bien la política de intereses especiales —por grupos étnicos, agricultores, entusiastas del control de armas— es la norma en Estados Unidos, solo los estadounidenses negros la practican por su cuenta y riesgo. Centrarse demasiado en “cuestiones de negros” como los derechos civiles o la mala conducta policial es arriesgarse a la reacción negativa de los blancos. Durante la reunión de Iowa, Gibbs le dice a Obama: “Créeme, cualquier otra cosa que sepan de ti, la gente ha notado que no te pareces a los primeros 42 presidentes”. En otras palabras: no necesitamos recordarles que eres negro. Lo que no se dice es que si la negritud fuera políticamente benigna, entonces no habría diferencia si se le recordara a los votantes. Hay algo tan injusto en esto pero uno se da cuenta de que el enfoque fue probablemente el más pragmático, la única manera de ganar, aunque el pragmatismo traiga consigo un mal olor.

(….)

Para reiniciar el debate sobre el proyecto de ley de salud, Obama se dirige a una sesión conjunta del Congreso. Mientras corrige la falsedad de que el proyecto de ley cubriría a los inmigrantes indocumentados, un congresista poco conocido llamado Joe Wilson, rojo de furia (furia racista, en mi opinión), grita: “¡Usted miente!”, y en ese momento participa en esa tradición estadounidense de un hombre blanco que le falta el respeto a un hombre negro, incluso si ese hombre negro es de una clase más alta. Obama escribe que estuvo “tentado a salir de mi pedestal, abrirme paso por el pasillo y golpear al tipo en la cabeza”. Su minimización del asunto en ese momento es comprensible —es un hombre negro que no puede permitirse la ira— pero ahora, en este recuento que escribe de su reacción, el uso del lenguaje infantil de una hipotética bofetada es desconcertante. ¿Qué significa ser insultado públicamente, la primera vez que le ocurre algo así a un presidente de Estados Unidos que se dirige a una sesión conjunta del Congreso?

Sí, su supuesta extranjería, su inusual filiación y nombre, jugaron un papel en la recepción que recibió, pero si la suya fuera una extranjería blanca, si su padre fuera escandinavo o irlandés o de Europa del Este, y si su segundo nombre fuera Olaf o incluso Vladimir, la demonización no sería tan oscura. Si no fuera negro no habría recibido tantas amenazas de muerte como para que le dieran protección del Servicio Secreto muy pronto en las primarias; mucho antes de saber que ganaría ya tenía barreras antibalas en su dormitorio.

¿Y qué dice el “pesimismo protector” de tantos negros estadounidenses, gente convencida de que lo matarían por atreverse a presentarse a la presidencia, sobre la imaginativa pobreza de Estados Unidos en el tema de los negros? ¿Por qué Obama se siente afortunado de estar en la Casa Blanca con un segundo nombre como Hussein? ¿Por qué lloramos cuando ganó?

Durante la presidencia de Obama, a menudo le decía, acusadoramente, a mi amigo y compañero de discusiones Chinaku: “Estás haciendo un Obama. Toma una maldita posición”. Hacer un Obama significaba que Chinaku veía 73 lados de cada tema, y los aireaba y los detallaba y me parecía un subterfugio, una consideración acuosa de tantos lados que no resultaba en ningún lado. A menudo, en este libro, Barack Obama hace un Obama. Es un hombre que se observa a sí mismo, curiosamente puritano en su escepticismo, que se vuelve para ver todos los ángulos y posiblemente insatisfecho con todos, y genéticamente incapaz de ser un ideólogo. Al principio de su relación Michelle pregunta por qué él siempre elige el camino difícil. Más tarde le dice: “Es como si tuvieras un agujero que llenar. Por eso no puedes ir más despacio”. Así es. Aquí, entonces, hay un hombre abrumadoramente decente que da una cuenta honesta de sí mismo. Ahora es normal que se prologue cualquier alabanza a una figura pública con la palabra “imperfecto”, pero ¿quién no es imperfecto? Como convención se siente como una cobertura descortés, una grosera reticencia a elogiar a los poderosos o famosos sin importar cuánto se lo merezcan. La historia continuará en el segundo volumen, pero Barack Obama ya ha iluminado un momento crucial en la historia estadounidense, y en cómo Estados Unidos cambió mientras permanecía sin cambios.

 

 

 

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