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El suicidio como género literario

Dustin Illingworth es redactor de Literary Hub, editor gerente en The Scofield y editor colaborador en 3: AM Magazine. Y se ha preguntado lo que tantos hemos hecho, las notas suicidas de los escritores, ¿no son acaso una corriente literaria? Las correspondencias lo son, sin dudas. Y así como ya hemos publicado en ESTACIÓN LIBRO por qué la gente con inclinaciones artísticas deciden terminar con su vida, podemos estar muy de acuerdo con esta excelente crónica. Vean.

 

 

 

POR DUSTIN ILLINGWORTH

 

Nota suicida de Virginia Woolf.

 

“Todo ha ido para mí menos la certeza de tu bondad. No puedo seguir arruinando tu vida por más tiempo. No creo que dos personas pudieran haber sido más felices que nosotros».

Así termina la conmovedora nota de suicidio de Virginia Woolf, dirigida a su esposo, Leonard Woolf. Es un documento palpitante, inquietantemente hermoso, en el que se toma la decisión de desprenderse de una angustia de memoria. Lo he leído decenas de veces a lo largo de los años con fascinación, incluso con obsesión. Me la imagino escribiendo estas últimas palabras en un delgado anillo de luz en un escritorio gastado; caminar deliberadamente por el suave polvo de la carretera; inclinándose para llenar los bolsillos de su abrigo con piedras de río lisas; el frío azulado del Ouse mordiéndole los tobillos. Pero siempre vuelvo al contenido de la nota: la tarea imposible de una escritora que intenta explicarse, decir adiós tanto a un compañero como a una existencia, con palabras que de repente se vuelven insensatas, rebeldes. «Verá, ni siquiera puedo escribir esto», se lee en un punto, una línea que siempre me ha parecido la parte más trágica de una carta trágica: que la mente capaz de elaborar Al faro debería retroceder ante su propia articulación detenido.

 

Virginia y Leonard.

Ésta es, entonces, la fascinación mórbida de la nota literaria suicida: que es, forzosamente, la obra final escrita del autor en cuestión. Si creemos que los escritores poseen una relación especial con el lenguaje —una en la que de alguna manera se expresa lo incomunicable—, se nos podría perdonar nuestra curiosidad por lo que estos momentos de extrema gravedad literaria son capaces de revelar sobre el misterio inviolable de la muerte. Esa curiosidad no proviene (o, al menos, no del todo) del romanticismo, las satisfacciones del Artista Condenado promulgadas; más bien, creo que se deriva de una preocupación profundamente humana por la cualidad más enigmática de la vida, es decir, su propio final, y la creencia concomitante de que los escritores, esos grandes descriptores de la vida, podrían ofrecer una visión igualmente perceptiva de su opuesto: el destello transmigratorio. , un olfateo de la oscuridad. E incluso si no debemos limitar la nota de suicidio a los estándares de las novelas, obras de teatro o poemas del autor, el trabajo meticuloso y duradero completado en tiempos de mejor salud, creo que vale la pena considerar cómo encaja o complica la nota de suicidio. , o concluye, una obra. Entonces, ¿se puede leer el suicidio como género literario?

 

Misao Fujimura

Por supuesto, hay muchas formas de despedirse del mundo con palabras. Las notas de suicidio pueden ser consoladoras, angustiantes, divertidas, ricamente poéticas, a veces todas de una vez. Pueden hacerse eco del tono y el gesto de la obra por la que se conoce al autor, o adoptar una nueva forma nacida de la presión del final. Algunos casi desafían la descripción. Tomemos a Misao Fujimura, un estudiante de filosofía y poeta adolescente que, después de haber sido rechazado por la mujer que amaba, viajó a Kegon Falls en Nikko para tallar su nota de suicidio directamente en la corteza de un árbol antes de saltar por encima de las cataratas. Un extracto traducido dice:

 

Por toda la verdad

toda la creación,

todos los secretos de antaño

se puede decir en un instante,

para entonces ya no existen.

 

Hay algo notablemente deliberado (y misteriosamente hermoso) en esta decisión, particularmente en uno tan joven como Fujimura, que solo tenía 17 años. Si pensamos en la nota de suicidio como algo paradójicamente vivo, un conjunto de palabras que resuenan en el futuro, aquí tenemos un documento literalmente vascular: la desesperación juvenil conservada en la carne de un cedro.

Las notas suicidas son también, necesariamente, registros históricos, y su contenido puede servir de subtexto a pesadillas históricas, o anotaciones sobre los textos existenciales de la historia misma: una especie de marginalia humana. El prolífico novelista Stefan Zweig, obligado al exilio por los nazis, agraviado por la pérdida del humanismo multicultural de Viena, sobredosis de barbitúricos junto con su esposa en su casa de Petrópolis. Fueron encontrados en la cama, tomados de la mano. La nota que dejó es tanto una acusación de un siglo fallido como un retrato desgarrador de un exilio llevado demasiado lejos:

Pero comenzar todo de nuevo después de los 60 años de un hombre requiere poderes especiales, y mi propio poder se ha gastado después de años de vagabundeo sin hogar. Por lo tanto, prefiero terminar mi vida en el momento adecuado, recto, como un hombre para quien el trabajo cultural siempre ha sido su más pura felicidad y libertad personal, la más preciada de las posesiones en esta tierra.

 

 

Después de que el gran poeta confesional John Berryman saltó desde el puente de la avenida Washington a las heladas orillas del río Mississippi (primero saludó a un automóvil que pasaba), su esposa Kate encontró una nota arrugada en la papelera, escrita en el reverso de un sobre. Decía simplemente:

 

Oh mi amor Kate, hiciste todo lo que pudiste.

Estoy desempleado y soy una molestia.

Olvídame, vuelve a casarte, sé feliz.

 

Koestler y su esposa Cynthia, meses antes de su suicidio.

 

De manera similar, el novelista Arthur Koestler (parte de otro suicidio entre marido y mujer) dejó una nota práctica que contenía una evaluación clara de su enfermedad, junto con este considerado apéndice:

Deseo que mis amigos sepan que dejo su compañía en un estado de ánimo pacífico, con algunas esperanzas tímidas de una vida futura despersonalizada más allá de los debidos límites de espacio, tiempo y materia y más allá de los límites de nuestra comprensión. Este «sentimiento oceánico» me ha sostenido a menudo en momentos difíciles, y lo hace ahora, mientras escribo esto.

 

Si estas despedidas muestran una cierta preocupación pragmática por la vida dejada atrás —razones, consejos, deseos de un futuro en el que no participarán— también hay notas suicidas que me parecen performativas y puramente estéticas. Es decir, no están interesados ​​en proporcionar las motivaciones detrás del acto, ni en articular esperanzas para el mundo dejado atrás; más bien, se separan por ambigüedad, dejando caer el velo del lirismo mientras desaparecen detrás de él. Estoy pensando en, digamos, el mago de la pulpa Robert E. Howard (Todos huyeron, todo listo, así que llévame a la pira / El banquete ha terminado y las lámparas caducan), líneas que fueron arrancadas de Viola Garvin, como resulta. —O el poeta ruso Sergei Esenin (No tengamos tristeza, ceño fruncido / No hay nada nuevo en morir ahora). Hay, por supuesto, un gran dolor aquí, pero se vuelve abstracto por medio de una poesía en la que el sufrimiento individual se absorbe en una condición universal, subsumido en una tradición poética más amplia. Dejar atrás un poema es quizás decir que el arte, en su propia indefinición, es la forma más sólida de apartarse de algo tan enigmático y etéreo como la existencia.

También están las grandes notas perdidas que el biógrafo literario que hay en mí anhela, pero que sé que no tengo derecho a reclamar. La madre de John Kennedy Toole, autor de La conjura de los necios, destruyó su nota de suicidio después de leerla, proporcionando informes contradictorios sobre su contenido para el resto de su vida. La nota que David Foster Wallace le dejó a su esposa —una privacidad que nunca rompería— me deja sin embargo sobrecogido por una dolorosa curiosidad. Hart Crane, uno de mis poetas favoritos, evitó una nota por completo, simplemente gritando «¡Adiós a todos!» mientras saltaba de la cubierta del vapor Orizaba. Lo que quedó del artista en estas notas (o la falta de ellas), lo que cada uno eligió expresar en sus comunicaciones terminales sigue siendo una fuente de profundo misterio para mí, un anhelo casi físico de saber. Habito mis obsesiones por completo —los libros más que nada— y estas piezas escritas finales, ignoradas en las Obras Completas, me parecen algo así como páginas arrancadas del final de una novela. Me pregunto qué secretos encierran; Me maravillan sus silencios y evasiones; Me asombra la compulsión muy humana de explicar o adornar el final de uno.

 

Foster Wallace

Luché para escribir este artículo porque podía escuchar el coro de quejas (válidas): que las notas de suicidio de otros no son mías para leer; que soy un fetichista; que estas notas no comprenden una literatura sino una tragedia. Si bien entiendo estas preocupaciones, no las comparto, o al menos no del todo. Me parece que leer The Dream Songs es una intimidad mayor que conocer el contenido de ese sobre arrugado en la papelera de Berryman; que Virginia Woolf me mostró más de sí misma en The Waves que en esa última carta de 1941. Los libros son en sí mismos pequeñas muertes, experiencias de cambio y límite, suicidios de los que podríamos volver como algo transformado. Esto, creo, es parte integrante de su tremendo poder. No es de extrañar, entonces, que algunos de nosotros leemos y volvemos a la literatura sobre el suicidio con interés, y siempre con un sentido de gratitud, una conciencia de valor combatido. No importa cuántas veces las lea, todavía me parece increíble haber dejado palabras en un vacío, haber dado vestiduras hasta el vencimiento.

 

Traducción: Lala Toutonian

 

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